Um dia que arde

 

O colchão ardia em chamas. O teto do quarto era a boca de um vulcão.

Ardia a carne e a consciência, como se alguém tivesse jogado um punhado de sal em minhas feridas mais profundas.

Ou pólvora, já não me lembro bem.

As coisas nem sempre correm como queremos, eu sei.

E, na contramão de um desejo inocente - que deveria ser o prêmio de todo trabalhador após um dia de labuta, o descanso -, passei a noite inteira de mãos dadas com a insônia.

Lá pelas quatro da manhã, eu tomei coragem, desci as escadas e comecei a trabalhar.

Meu expediente, nesta terça-feira, teve início às 4:30 da manhã e seria natural que eu adiantasse meus textos e que me colocasse numa posição de vantagem quando a cidade acordasse e o batente no jornal tivesse o seu início.

Os dedos furiosos correram pela extensão do teclado, é verdade, mas não chegaram a lugar algum.

Eu estava visivelmente fora do meu elemento.

Eu não me achava, apesar de voluntarioso.

E, apesar de querer andar para a frente, uma força maior me atava ao chão.

Eu apenas me arrastava.

Esta era para ser uma terça-feira gloriosa, pela qual há muito eu esperava.

Afinal, seria hoje que a Gangue dos Oito anunciaria o projeto de lei da Reforma Migratória que libertaria 11 milhões de trabalhadores, devolvendo-lhes a dignidade, o direito sagrado de ir e vir.

Pensei em milhões de pessoas que poderiam, finalmente, rever os seus respectivos países de origem.

Pessoas que tiveram na distância uma armadilha perigosa, que destruiu seus casamentos e arruinou seus amores.

Pessoas que não viram os filhos crescerem.

Que não os viram marcar um gol no campeonato da escola ou deu-lhes uma abraço na festa de formatura.

Pessoas que perderam cerimônias de casamento de irmãos, irmãs, filhos e amigos de infância.

E que perderam a festa de debutante da própria filha.

Pessoas que não puderam estar presentes a aniversários e batizados de entes queridos.

Pessoas que perderam entes queridos.

Pessoas que encontrarão buracos na alma, quando retornarem a seus lugares de nascimento.

Mas que estarão felizes, de alguma forma, sentindo-se aliviados e com a certeza do dever cumprido.

Ao invés de celebrar com estes e com aqueles, ir às ruas numa grande celebração, recolho-me ao luto.

As imagens da televisão não deixam dúvida: o demônio anda à solta e existem homens ensandecidos e dispostos a infligir indescritível dor em inocentes.

A cartolina na foto do jornal em que o menino Martin Richard - uma das 3 vítimas fatais da barbárie da maratona de Boston - pede ao mundo que não machuque mais as pessoas, passa a ser um documento que atesta o fracasso da raça humana.

Esta cartolina será, para sempre, um quadro dolorido pendurado na parede de nossas consciências.

Onde alguns conseguem ler a palavra paz, outros leem barbárie.

E qualquer dia destes terá sido tarde demais.

 

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