A caixa lilás (II)

(Segunda parte)

Ela perambula pela memória do bisavô mascate, um homem de gestos doces e que lhe emprestou os lamentos árabes com que demarcaria o terreno, riscaria o chão. 

Seu coração foi futuro do pretérito imperfeito, mas ela não percebeu. 

Desvendou o mistério de transformar o inverno da vida em verão. Até que, um dia, decidiu que o inverno continuaria sendo inverno, apagando o sol com a ponta dos dedos, como quem apaga uma vela de sete dias.

E aí decidiu pintar a caixa de segredos. Escolheu a cor lilás, que é a cor com que forram o fundo dos caixões onde os humanos guardam os seus mortos. 

E dentro desta caixa foi colocando todos aqueles pedacinhos seus.

Guardou o irmão que escreve poemas e a mãe que tece cachecóis.

Colocou-os, em um cantinho, junto com o pai de alma cigana e coração burocrático.

Pôs junto deles o livro com o nome da indiazinha a quem daria vida, fazendo sorrir Darcy Ribeiro.

Na sequência, foi colocando, pouco a pouco, sentimentos e coisas que, distraída, recolheria pelo chão:

Um pingente de coração com a flecha de um símbolo do zodíaco.

A fotografia de um pedaço de pedra onde o mar virou sertão.

Abraços em praças públicas e beijos nos quartos da casa de João.

Amontoou gozos, frenesis de música e poesia, delírios arrancados com fórceps.

Guardou contos de Eça, romances de Mia Couto e poemas perfumados de Drummond.

Empilhou tangos cansados, um trevo de quatro folhas e um pequeno mapa do medo. 

Emendou pedaços de cantos do mundo com o sorriso de Mick Jaeger.

Incendiou flamboyants.

Acondicionou remédios que talvez curassem males menores, mas que se recusou a tomar. 

Pegou um escapulário incapaz de um milagre, livros que jamais vai ler e canções que não irá escutar.

Roupas que nunca serviram, cuidados que rejeita e rejeitará, flores que não dão enfeite e duas papoulas de Kandahar.

Não achou os diamantes de mentirinha e a miniatura de uma Mercedes Benz. 

Vez por outra, abre a caixa e fica olhando os objetos espalhados entre os pontos de interrogação que inventou.

Deste rosário de inutilidades recende o perfume masculino que insiste em não evaporar.

Sempre que ela tem que mexer nesta caixa sente um arrepio de medo. Muito medo.
Medo, principalmente, de ter trocado os pés pelas mãos.

Ela sabe que dentro deste baú adormecem finais felizes em Casablanca, sabonetes embrulhados em papel de seda, a abolição dos mal-entendidos deste mundo e dois passos de um bolero inacabado.

E ela começa a dançar sozinha pela sala do apartamento de décimo terceiro andar.

Ela dança. Ela dança...

Dá dois passinhos para lá.

E mais dois passinhos para cá.