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Planejamento de férias


Estou indo de férias ao Brasil.
O tempo é curto, mas preciso correr trecho.
Se der, quero ir de uma ponta à outra em poucos dias e terei pouca ajuda.
Vou de carro, na asa de um passarinho, no lombo de um cavalo, vou até a pé, se preciso for. Mas eu vou.
Quero ir a São Paulo comer um pastel de feira, daqueles bem quentes e que, à primeira mordida, secam o topete da gente com o seu vapor.
Para acompanhar, um caldo de cana de cor duvidosa, quase uma água que acabou de lavar um pé sujo na poeira do estradão.
Em Sampa, ainda, passarei pelo Museu de Arte Moderna para ver um único trabalho: O Mulato.
Ficarei petrificado – me babando inteiro -, à frente de um dos quadros mais lindos que alguém um dia pintou.
Adoro Portinari.
De lá vou ao Rio de Janeiro.
Quero ver as moças bonitas – quase sereias - se refestelando nas areias da praia.
Sob o sol escaldante chuparei um picolé de limão, daqueles que refrescam até a alma do freguês.
Picolé de limão é mais gostoso no calor carioca.
Quando escorrer a tarde, vou fazer uma via-sacra pela Lapa.
Com um pouquinho de sorte, poderei conferir o violonista Yamandu Costa dando uma canja de final de noite num palquinho de um bar qualquer.
Numa viela do Pelourinho, em Salvador, ficarei observando uma baiana típica vendendo acarajé em seu tabuleiro.
Participarei, batendo palmas, de uma legítima roda de capoeira no Farol da Barra.
Tomarei banho em Itapoã.
Sentarei o corpo cansado nas escadarias da igreja do Bonfim, e de lá zarparei até Olinda.
Revigorado pela brisa de Olinda, subirei e descerei ladeiras vendo o verde do mar.
Em Recife reencontrarei amigos queridos e darei um cachê a dois violeiros que se destroem num furioso repente.
Após a peleja do diabo com o dono do céu, sentaremos, os três, para uma cerveja e mais prosa.
Irei dormir em Natal, após umas caipiróscas no Chaplin.
Mas irei amanhecer em Maceió, molhando meus pés nas águas da Pajuçara.
No mercado do Ver o Peso, em Belém, ficarei maravilhado com os frutos da Amazônia.
Peixes, frutas legumes, gente se esbarrando nos corredores, cheiros, matizes, texturas, tudo se misturando.
Tirarei uma fotografia na frente do teatro Nacional, em Manaus, lugar que sempre quis conhecer.
Deslizarei de canoa entre os igarapés de uma cidade pequena das cercanias da capital, e pescarei um peixe grande, daqueles que não cabem na fotografia, mas que realçam a mentira do pescador.
Adormecerei numa rede em Fortaleza, olhando a lua de uma varanda na praia do Futuro. Mas acordarei cedinho, com a volta dos jangadeiros do mar.
À Santa Catarina vou pra beber.
E pra comer marreco recheado.
Vou pra Blumenau, cidade de gente bonita – Vera Fisher nasceu lá - e acolhedora. Pernoitarei numa pousada de Serra e acordarei com o cantar dos galos.
Em Curitiba farei uma saudável caminhada no Parque Birigui.
De lá vou ao bairro do Pilarzinho, onde quero ser fotografado à frente da casa onde viveu Paulo Leminski, um de meus poetas favoritos.
Quero chegar a Cuiabá no meio da tarde.
Mas antes da chuva.
De lá esticarei até Campo Grande, onde apanharei um jipe que me levará a um pedaço do pantanal.
Presentearei meus olhos com as cores mais bonitas da fauna e da flora do Brasil.
Para Brasília eu não vou. O tempo anda sempre embaçado por lá.
Mas passarei em Goiânia para um arroz sem pequi, fruta da qual só me apetece o cheiro.
Em Vitória do Espírito Santo abraçarei meu amigo Tavares Dias.
E de lá seguirei para Minas Gerais, lugar onde nasci e até hoje bate o meu coração.
E o que eu vou fazer em Minas pode virar assunto para uma crônica inteira, aqui mesmo, neste minifúndio de papel.


A Música Que toca Sem Parar:
essa cantiga é "lugar" onde uma marimba toca dentro do meu coração.
Minha Sereia (gravação original de 1981), do alagoano Carlos Moura, na voz do próprio.